Pararse sobre el alfeizar de un ventanal enorme, más cerca del cielo que las nubes, era una de las particularidades que le pueden hacer imponente.
"Más cerca del cielo" es una ironia, y como toda ironia, es un insulto. Como cada mancha en la cara de los seres era una marca de la cadena que tenia a su alrededor.
Ese dia, aun los llamados del demonio al Viento, no tenian respuesta. Parado en ese lugar tenia una vision privilegiada del mover del mundo. El Viento tomaba demasiado en responder.
Nombres impronunciables, libros prohibidos, y deseos cumplidos. Todas eran pequeñas manchitas que a lo lejos podria leer y admirar al mover, al besar con esas mismas bocas a los hijos, a los de las manchitas caminantes.
El Viento llego rápido con mensajes acelerados al oido. La palidez del demonio se hizo real, como la ausencia de sangre que sonrojar sus calidas mejillas. Y ante toda la maldad, sobrevino lo impensado, la culpa.
Ese día, al alzar la mirada al cielo, vio un dedo ausente de sombra, como sin garra, desgarraba la realidad al acariciar el techo del mundo. Una justicia que no podria nombrar. Una cadena que eligio cortar, que pudo desconocer como verdadero hijo de la maldad.
Ese día, se recogio sujetando sus piernas, cara contra rodillas. Todas las manchas que decia le pertenecian fueron soltadas de cadenas. Cada cadena por cada acto. El acto. Ese día, eligió llorar.
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