Fácil de ver.

Si juegas en el lodo, te vas a ensuciar.

Es algo claro, liso, llano. Es un hecho, esta declarado. Como el estado del arco de una artista que interpreta su chelo a nadie en la avenida principal. Como la altivez de una ejecutiva marcando su paso sobre la alfombra con sus tacones negros. Como el golpe en la pared de un adolescente que como siempre se sintió ignorado.

Es pésimo encasillar a la gente. Pero la gente se encasilla sola. Toma cada uno de sus acciones y se saben definir en un entorno cerrado. Hagan lo que hagan...

...

Y así, ella, abrazada a los cuadernos, recorría el pasillo buscando sin resultados, su aula. Anhelaba estar equivocada y no estar atrasada.

Se tropezó de frente a él - que sabia que iba tarde - bajando escaleras despreocupado, a él lo esperarían, él dictaba la clase. Le ayudaría con un cuaderno y seguiría recto su camino.

Burlado por ellos, en grupo de tres, esperando la clase de catorce y un cuarto, riendo por lo bajo de historias falsas de él. Conversarían, fumarían un cigarrillo, reirían y no entrarían a ninguna clase.

Desaprobados por ella, de lenguaje y vestido ligero, acompañada por uno o dos que no importan, y le siguen la falsa madurez y superioridad. Entraría con el profesor, siendo la única que él toma atención.

Adelantados, profesor y alumna, por ello, que no es hombre no es mujer, en realidad lo es, pero no importa, solo esta, solo cumple. Terminaría su clase, nadie lo recordaría, hasta que familia bajo el brazo llegara mas lejos.

Acompañado por él, porque suele ser él, el que arrastra y empuja, se ropa mal arreglada y chistes por montón. No llegaría tan lejos, pero terminaría completo y feliz, nadie sabría porque.

Y en orden serian, tal cual cada uno de ellos, la que perdida encuentra la vida, el que del aula hace su vida, los que tienen ahora vida e hipotecan de mañana su vida, el que no sabe que tiene vida; y por último, el que sabe que vida tiene y goza vida.

Y en orden son, tímida, seguro, estúpidos, inmadura, esforzado y sabio.

Cada uno se define bien, no por palabras pero por acciones; que sus palabras los antagonizan, y los definen al revés.

Y yo, que del primer año los vi, y tres años después los veo de nuevo; los encuentro encasillados fácilmente. Adultos todos. Sin error. Ni lugar a duda.

Veo en el reflejo del vidrio de un muro de avisos; los veo de nuevo, en los de primer año. Encasillados todos. Pero en el espejo también me veo, estoy definido y lo sé.

Autopsia

"Que mierda mas baja y ruin. Impune e insalubre". decía mientras diseccionaba lo que en su momento estuvo vivo.

Su reacción repentina de desagrado era común, es verdad, pero los epítetos utilizados daban a entender - a quien lo conociera - acerca del disgusto superior que resultada de remover una capa adicional y sus jugos diagnósticos subsiguientes.

El click seguido del leve chillido característico, daba señal al loro en la esquina para guardar silencio, correctamente condicionado, incluso se reubicó en el perfil oriental de la percha , donde no estorbase y pudiese estar a la vista para ser un hipotético interlocutor. La grabadora estaba encendida.

"*ejem* Creo que vemos piel sensible, pero de aquella que requiere estimulo, del roce y suaves punciones.Vemos en tono rosado sobre pálidos que esta acción es repetida". Todo dicho con celeridad y sin aliento, solo para no olvidar detalle.

"Heridas punzantes y cortas; se ven cicatrizadas a muy diferentes intervalos de tiempo... una desalmada tortura". Se secó la frente, para luego notar una manga sucia - por causa del tiempo dedicado por entero - en el blanco alguna vez pulcro, ahora ya invierno. Otra mueca de disgusto.

"Ah, hm, mmm..., marcas salinas como gotas desde cada herida" Se dio un segundo para seguir y afirmar. "Llorar por cada herida". Se sentó y se acomodó la corbata. Se levanto y profundizó con la eficacia del bisturí.

"Esto es nuevo... y ajeno; es casi, por llamarlo así, parasitario, está... no no, mal ocupada y de connotaciones alejadas a las reales, se ve una dependencia que solo da y no recibe mas que daño, esto, ya veo, debe de ser el verdadero origen de las heridas."

"Se ve dificil, mas no imposible, remover esta lacra". Miraba con descontento y su mente reiteraba por lo bajo: "Mierda baja. Impune e insalubre. Ruin".

"Veo delante de cada marca, un todo, veo belleza herida, pero se presenta cada vez mas opaca". Ahora acariciando el lomo de su agenda burdeos, se detuvo a contener las lagrimas. ¿Donde cabía en este mundo triturar un corazón real y dejar tal mueca y retorcido ser, así, arrojado a un acantilado?

"... ". Tomó aire, entrecortadamente, y mas apretó los dientes, viendo heridas frescas durante la grabación.

"... no es humano y es ruin. No vale nada y sigue con él"

Quiso aullar hasta el infinito, pero sabia que no había caso, no aun al menos, tomó las fotografías y los apuntes de las entrevistas hechas, el reporte estaba listo y podía ya describir la relación de ambos con precisión forense.

Colgó la chaqueta blanca antes de salir pateando un papel arrugado al pie de la puerta, pateando cada paso.

cabizbajo y enojado, cruzó el umbral y lo cerró, dejando al interior su sombra sobre el vidrio biselado del mismo.

Olvidó apagar su grabadora.