Luego, no tanto despues, el tiempo y mi vida, fueron cortando pequeñas migajitas de ello y fui siendo otra cosa que no sería jamas un escritor.
Propuse y gestioné mi vida, agregué nuevos terminos a mis zapatos y a mis lapices, con lo que empezó la pereza.
En ello, salvé todo eso, y volví como quien deja la habitacion para ordenar despues al volver a casa. Sin mirar atras, pero ordenando todo de a poco. El problema para escribir radica en sobre que escribir.
Es como, y debes haberlo dicho a alguien alguna vez, como me lo han dicho: "No puedes amar, si no te amas." Dentro de lo discutible hay salvedades. Pero de ello nace el sobre que escribir. Hay muchas mas palabras que antes pudieron sobrevivir a mi cabeza. Pero menos lo hacen, porque no estan cuando las necesito o las deseo.
No hay a quien dedicar nada, dado quienes podrian ser, tengo el especial cuidado de decirles cuanto siento.
Mi perspectiva no es vista; porque nadie la ve, cuesta comprender porque.
Así mis sueños se acaban siendo el todo, tal cual como mis fantasias. El amor, el odio no tocan mi puerta. Por lo que en ese cariz no es extraño ser reflejos, como el cariño y la ira. Esos me son familiares. No puedo esperar que alguien lea y sencillamente, tome un mensaje y lo repliegue de mis manos y haga con él lo que nunca hice yo. Así no he sido mas que lo que las sueltas hojas de papel han sido; hojas de papel escritas y rayadas.
Me parece efimero y hasta un tanto infantil, enumerar lo que ha sido cantado. No puedo ser mas.
No deja de ser motivante seguir peleando y darte cuenta cuando te lo encaran, que de hecho has ganado y mucho. No deja de ser gratificante, sentirte satisfecho y querer seguir peleando.
No es eso lo que se cuestiona, es que lo que se cuestiona son las fantasias no realizadas. Aquellas que te aferran a la vida, en esos pequeños instantes.
Por eso no soy escritor ni lo seré. Falta difusion y ese pequeño atisbo de sorpresa cuando una de las fantasias se hacen realidad. Notando que dentro de la fantasia, estan los sueños, las ideas, las locuras, los resultados que esperas con el estomago apretado y con calor en los pomulos bajo los ojos.
Falta quien lea y me de una sorpresa. Una frase que no espero oir. Es que nadie me sorprende. Estoy aqui, pleno y viviendo ya con completa certeza de seguir y contento, contento de hecho y sincero. Creo incluso que todo se puede malinterpretar, un estado bueno, con todo funcionando a pesar de los sucesivos problemas, frenos y atolondramientos propios de un ser como yo. Creo que va bien, complicado pero bien.
Cuesta pedir un excelente. Pero, como todo. Espero esa sorpresa.
La estoy pidiendo.
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